Cuento 23

De vez en cuando regresaba a la costa, a mirar a lo lejano del mar, recordando lo que una vez vivió en la profundidad. Sonreía sin dudar. Ahora el mundo le pertenecía.

Cuento 22

Lo que más le dolía de no volver a caminar era que jamás volvería a tocar las estrellas.

Cuento 21

Más allá de las estrellas los colores perdían sentido. Trato de mirar sus manos, pero ya no estaban, al igual que todo él; sólo su conciencia se mantenía. Levantó la vista y se sintió invadido, apabullado. Lo miraron.
Toda su vida cobró sentido al estar en su presencia.

Nota 5

Vengo de nuevo a escribir otro pretexto de esos que ya se me hicieron costumbre en estos días. A partir de ahora los cuentos no llevarán la fecha del día de su publicación, sino un número. Llevarán un orden numérico pero no por eso significa que tengan relación serial (¿o si?).
Al principio pensé que escribir un cuento al día sería algo fácil pero fui un poco ingenuo. De cualquier manera, gracias por seguir leyendo ;)

Nota 4

Originalmente tenía planeado hacer un cuento por lo menos cada día, ahí la razón de que en vez de título tengan la fecha de su publicación. Hoy voy atrasado 5 días y estoy tentado en no seguir con el rigor de la publicación diaria, sin embargo, sé que si no hago una entrada por día, poco a poco dejaré de publicar poniendo como pretexto el que en algún momento he de continuar.

Nota 3

Esta serie de entradas debería llamarse "Pretextos para no perder el rigor". Nos pondremos al día, lo prometo. Aunque tampoco debería presionarme realmente, no quiero perder la costumbre de escribir algo, a pesar de que en ocasiones es algo difícil contar cuentos de la nada, por más pequeños que sean.
Gracias por leer.

Nota 2

Una vez más me he atrasado en las entradas pero prometo emparejarme este fin de semana. Gracias por leer.

9 oct. 12

Me gusta usar una máscara diferente cada día, así puedo ser una persona distinta diariamente. Lo único malo es que en ocasiones la piel ajena no se seca correctamente, se pudre y huele mal. Además deshacerse de los cuerpos a veces es complicado.

8 oct. 12

Las cicatrices en todo su cuerpo le recordaban la persona que había sido en el algún momento. Habiendo sido una vez un héroe, ahora trabajaba para alguien más y su único alimento eran los cadáveres de sus enemigos derrotados.

7 oct. 12

Una vez que El Libro te encuentra, no puedes dejar de leerlo, como si fuera él quien diera el ritmo. En un principio te da miedo, pasas las hojas con recelo y eres temeroso de pronunciar las frases en voz alta, por si acaso fueran realidad; hasta que llega ese momento en que te hace prometer que no se lo mostrarás a nadie, porque si lo hicieras, compartirías la maldición y bendición que te ha asignado. La maldición y la bendición de haberlo abierto.

6 oct. 12

Decía que escribía cuentos todas las noches, pero la realidad es que no eran tales, sino más bien fragmentos, escenas, imágenes; todas salidas de sueños, recuerdos y ensoñaciones. Escribía no para relatar ni para contar a los demás, en todo caso lo hacía como catarsis, para plasmar todo eso que se agolpaba en su mente cada vez que volvía a la realidad.

5 oct. 12

Decisiones, momentos, frases, sentimientos, todo. Estaba seguro de que todos eran suyos. ¿Pero realmente lo fueron?

4 oct. 12

Toda su vida había pensado que las matemáticas eran el lenguaje de la naturaleza. Qué iluso. Abstracciones tan simples no eran dignas de ser pensadas por alguien (¿o algo?) tan grande, tan viejo y tan poderoso como aquel al que tenía frente a sí. ¿Enfrente? Claro, si las posiciones físicas seguían teniendo algún sentido para ese momento.

Nota

La meta de este blog es escribir por lo menos un cuento corto por día, y si lo han seguido se darán cuenta que ya vamos un poco atrasados, pero hoy mismo sin falta nos emparejamos. Gracias por leer ;)

3 oct. 12

Las voces que venían de la oscuridad de fuera del círculo pronunciaban su nombre, sus apodos, repetían frases que alguna vez alguien le había dicho en la intimidad. Sus oídos comenzaron a sangrar, se aferró a la protección hecha de plata que colgaba de su cuello y estuvo a punto de ser devorado por lo que había en el exterior del círculo, hasta que de pronto una voz grave preguntó quién y por qué le invocó.

-         -  Aquel que te trajo para que seas su sirviente. – Le dijo sin mostrar miedo en su rostro.

-       - ¿Sabes lo que eso significa? ¿Estás dispuesto a afrontar las consecuencias? – Preguntó la voz que sonaba como un pelotón.

-         -  Sí.

-         -  ¿Cuál es tu primera solicitud?

-         -  Quiero saber todo lo que sabes, todo. – Y una gota de sangre escurrió de su nariz.

2 oct. 12

Revisó cada una de las seis balas que él mismo había preparado antes de cargar su revólver, tomó un trago al charro negro y permaneció sentado en el sillón, esperando. El reloj en la pared dejó de hacer ruido, la rosa en la mesilla dejó caer un pétalo y comenzó a marchitarse, y el olor a azufre, ya familiar pare él, se hizo presente. Amartilló su arma, era hora.

1 oct. 12

Después del choque supo que había llegado su momento. De entre la sangre en el suelo, se formó lo que parecían ser pequeños brazos, como de bebés. No sé molestó ni tuvo miedo, había sido un trato justo; su hija podría ser feliz. 

Rió y junto con su risa se escuchó la de alguien más en lo lejano. ¡No! ¡Maldito seas! Y su grito desapareció en la oscuridad.